Le verger des grenadiers

Elle tue les autres et veut leur amour. Elle reçoit des émoluments pour qu'il n'y ait pas que l'amour. Le monde est elliptique, mais elle se démène pour en extirper un sens: la promesse d'un énamourement réciproque; la routine qui aiguise la vie et qui confère de la paix; le désir de plaire et de tisser des liens qu'elle trancherait plus tard; la filature d'un justicier à la naïveté de garnement; une fausse révolution cousue dans une douce amitié à laquelle elle prétend une appartenance; les mangas, cette terre sainte d'égalité entre hommes; la frontière brouillée entre l'œuvre de l'assassin et celle du tortionnaire. Derrière les murs centenaires de la citadelle, il y a des orangers et des grenadiers. Ils fleurissent les uns après les autres, mais jamais en même temps. Il y a une moisson d'oranges et une moisson de grenades. Les grenades sont plus abondantes, mais les oranges ont le goût le plus exquis. Et elles sont plus chiches. Comme les choses qui apparaissent une fois dans la vie pour disparaître à jamais.